viernes de invierno.

Arrullan los pensamientos cálidos, sostenidos por un hilo delgado, delgado, tan fino como baba del diablo, como patas de araña. Hay una herida en mi mano que no sana desde hace tiempo y la carne está roja, abierta, punzante; y yo la miro y pienso.

Qué fácil es hacernos daño a nosotrxs mismxs.