No me sirve
Que me ames así, con bronca
Con enojo
A regañadientes
A las puteadas contra tu mente
Cómo si me hubiera clavado en tu pecho
Y no me pudieras arrancar
Todo empezó con un poema
Y hay un poema al final.
Palabras susurradas, escondidas. Mi espacio de gritos escritos e historias insomnes. Porque toda historia merece ser contada y ninguna palabra debe quedarse atrapada entre los labios.
No me sirve
Que me ames así, con bronca
Con enojo
A regañadientes
A las puteadas contra tu mente
Cómo si me hubiera clavado en tu pecho
Y no me pudieras arrancar
Todo empezó con un poema
Y hay un poema al final.
Oculto la apatía entre veinte almohadas
Un poco harta de este mundo de silencios
Y me falta
Aire en los pulmones para empujar los minutos con ingenio
justo antes de que llegaras
te escribía un poema de amor.
que tonta.
menos mal que quedó en borrador.
Escribía en el momento que juntaste las manos y condenaste la noche
nunca es sufuciente
no, nunca lo es
y quizas solo quiera que te vayas un poquitito a la mierda
asi puedo respirar por unas horas
bailar por otras cuantas
y sentir que no debo hacerlo todo
o que no alcanza
no importa cuantos minutos o proyectos descuartice
para que no llueva en los tuyos.