Frutillas en la tumba

03/07/20


 Hay una catarata  de burbujas en mi
garganta.
frutillas en putrefacción,
el poema muerto

la sal que se seca sobre el trozo de madera flotando

los huesos en rigor mortis
justo antes de la palada de tierra
y los gusanos
degustando las perlas de la juventud perdida
champagne sobre la piedra que se quiebra ante tus ojos
bajo el golpe de la azada
bajo las palabras
que brotan, brotan y crecen, trepan, como ramas hasta cubrirnos y ya no somos
ya no somos sino
la llanura de la inmensa y desmembrada sonrisa de la luna.



~•Lena•~