amuleto.

En el alambre del patio se desgasta lentamente un amuleto contra las lluvias de primavera, tambaleándose bajo un cielo que escupe plomo sobre mi cuerpo agitado.
En el patio me consumo como un hechizo contra la memoria
Arañando la tierra en un triste intento por permanecer en tu piel.
Yo solo quiero tantas cosas.
estrellarme sobre tu boca

ser un pequeño asterisco sobre la página

y que tus ojos se arruguen como papel

apenas visibles en una sonrisa.

En el alambrado cuelgan todas las horas y minutos que gasté en noches claras, 

noches llenas de estrellas que no puedo ver (y querría)

mis uñas se aferran, se desgastan
y en mis sueños mis dientes se astillan al morder algodón de azúcar
Quizás no debería creer en amuletos
o debería hacerlos más fuertes
o debería resignarme a que me quieras a tu manera y a que las lluvias sigan viniendo
a los silencios pesados y las historias repetidas
¿Acaso importa?
No.
No mientras me sigas abrazando.